Arriving somewhere, but not here.

Existe un sitio al que nunca volveré.

Y no me refiero a volver físicamente, al mero hecho de que mi cuerpo se personifique en ese espacio.
No.

Me refiero a que nunca más será igual si algún día vuelvo allí.

Para mi era como si se detuviera el tiempo, algo que sin querer construimos en rutina al pasar los años. Dos toallas y un árbol,  el agua fría y cristalina. Un restaurante. Y una siesta incómoda sobre piedras.
Yo solía mirarte mientras dormías. Y tú no te acordabas de mi apellido.

Recuerdo que nunca discutimos. Recuerdo no querer marcharme.

Me pregunto qué será para ti, y si vagamente lo recordarás.

Hace apenas una semana que le hemos dado salida al verano, y aún noto ese espacio en mi, la ausencia de esa tierra desconocida. El lugar al que no volví este verano.

Nostalgia es la palabra.

Y el error de mirar atrás.

¿Habría albóndigas este año en el menú?


https://www.youtube.com/watch?v=W3lsqUqGTzM

Había una vez...

Pero ya no.

La huida

Se que no pides consejo a nadie
porque corres el riesgo de que alguien te diga la verdad.
Vives esperando un volantazo del destino
harta de echar de menos el cuerpo al que renunciaste.
Entonces ignorabas que esto pasaría
y que echar de menos es renunciar al presente.

El día pasará y la vida seguirá,
ganaran los mismos
perderán los de siempre
y quizá, si eres paciente,
si dejas de correr -y te perdonas-
la vida deje de ser ese autobús
que se escapa justo cuando llegabas a la parada.

La rubia de la calle bizarro.

No muy alta, pero tampoco paticorta. Con porte alazano y muslos cautivadores dignos de su sangre extremeña.
Camina no muy femenina, pero sí lo es su vestimenta. Ama las faldas y los shorts. Y por un lado o por otro siempre destila cierto toque pin-up.
Su pelo es rubio, y su mirada, desarma a la gente. La saludan en todos los bares donde sólo hombres de dudosa categoría que se llamen "Paco", "Manolo" o "Casto" pueden entrar.

Sus ojos azules y su piel blanquita le dan ese porte ario que tanto habría gustado a determinado líder alemán.

Saluda siempre desde lejos, porque aunque lleva años en la ciudad, lo del pueblo no se pierde.

Desayuna cerveza a menudo. Con un sandwich mixto de ese antro tan querido de la calle pez, su favorito según dice. Y siempre tiene alguna historia con qué acompañarlo. Colecciona novios guapos. Y llora unas 11 veces a la semana.

Se enfada con mirarla, y se le pasa mirándola otra vez.

Ama el teatro. Ama la ciudad. Le gusta leer y las viñetas de Milo Manara. Montar en bici, preparar tappers, la pizza del mastropiero, controlarlo todo y acostarse pronto.

No la busques en la noche. Ella tiene que dormir.

Y para contradecir todo prejuicio basado en el color de su pelo, es ingeniera. Ni un pelo de tonta. Y regaña como las madres.

Por si fuera poco, escucha mejor que nadie.



Y esta noche, en mi hiriente soledad, te brindo con un chupito de cachaça. Por ti, rubia.

¡Que los bares nos encuentren pronto!

Distancia.

Nada que no seas tu,



y esta distancia.

Siempre pepito tierno.

Sempiterno, na.
(Del lat. sempiternus).
1. adj. Que durará siempre; que, habiendo tenido principio, no tendrá fin.

Errores de cálculo en la mirada.

El error es mirar lo de ayer con los ojos de hoy
querer que las cosas vuelvan a ser igual
cuando tú ya no eres el mismo,
como si se pudieran reciclar los suspiros
o dar un mismo beso por segunda vez.

Los mudos no gritan, los sordos no ven la música,
con las cinco letras que se escribe tarde
no puedes escribir ahora,
el amor que fue, ese ya nunca vuelve.

De amor y muerte.

Yo tenía una chica,

Se llamaba Xxx

Ahora ya no está.

Y yo tampoco.

Qué extraño es hablar de ti en tercera persona.*

- Hello! I´m Luis. what´s your name?

- Oh, Eloise! Once I knew an Eloise in Spain. But her name ends with an "a". Eloísa.

Y eso es todo lo que quedará de ti. Un pensamiento frugal y fugaz. Tu pelo, tu cara, o quizás tu sonrisa, o los dos piercings de tu nariz.

Quizás también, aquella comida que siempre me preparabas, o el bar donde nos bebimos incontables noches. Tus canciones favoritas, las mías. El amor por las siestas. Por el campo. El calor del brasero. Panchita.

Un día lo eres todo. Cada pensamiento, cada acción, cada plan, cada risa, cada sentimiento. Y ese día no es muy diferente del día en que tuvimos nuestra última conversación. Yo soy el mismo, pienso igual, o casi. Hago lo mismo, visto con la misma ropa. Mis manos siguen siendo mis manos y ya no reposan sobre tu piel. Intentan volver a reconocerse sin tu espejo, y sin quererlo buscan otras pieles.

Qué difícil y, a la vez, qué natural parece que nos resulta pasar de tú

tú 

tú

nosotros. 

a ella.

ella

ella

yo.

Estado Provisional

Pienso mucho, hablo poco,
me he enganchado a una serie,
y cuando duermo, además de solo, 

lo hago mal.

Bebo mucho, como poco,

leo a veces esa nota

que dejaste hace unos años en mi cama.

Y resisto, como resisten los latidos.

Lo que antes me hacía reír, ahora me pone triste,

Lo que antes me hacía feliz, ya no existe.

Pienso mucho, hablo poco

Bebo mucho, como poco.

Pero no es eterno, es un estado provisional...

El grito siempre vuelve, y con nosotros morirá.

Hubo gente que salió corriendo, asustada.
Otros se quedaron mirando.
Algunos quisieron formar parte de ello.
Y unos pocos ni se inmutaron.



Pero tú...


Tú sonreíste.


Y mi vida reventó.

Y así acabará 2014...

Con un taxi que cogimos juntos,
y del que nos bajamos por separado...

El Encuentro

Apareces.

Y aparezco yo.


Tu mano se desliza un poco por mis dedos, pero se retira prudente.
La mía hace lo propio en tu espalda, y eriza sin querer tu vello.

Tu pierna choca con la mía, pero si la retiro me persigue.

Coincidimos en un espacio estrecho y al pasar de lado tras de ti, casi puedo escuchar un "clic" como si dos engranajes se engancharan, huele a familiaridad también. Pero continúo y el momento se pierde en la levedad de nuestro mundo.

Tu escote, tu piel. Me miran.

Por no hablar de nuestros labios que se disparan a cualquier lugar, pero acaban encontrándose brevemente, como de pasada, como coincidencia.

Mecanismo de autocontrol en tus miradas.
Tu no quieres, pero entre los dos solo hay palabras.

Desapareces.

Y desaparezco yo.

Sólo hay palabras...

Madrid, Madriz, Mydrid.

Mi ciudad.

Ese entresijo de calles con más historias que años. Adoquines incómodos y ruidosos que saludan si les muestras aprecio con tus pasos. La recorro muy poco últimamente.
Cada barrio tiene un pedazo de mi, de mis recuerdos, de mi vida.

Veo tus pasos en muchos de ellos, y los míos aún marcados por tantos caminos andados juntos. Pero cada vez se evaden más. Puedo verlos desde la distancia cómo muchos llevan a tu portal. Al bar de en frente, a esa plaza o ese banco.
Y empieza un amasijo de suelas que se confunden.

Tú pisabas asfalto, yo pisaba nieve, y con la sal para curar, se van desvaneciendo las mías poco a poco, y veo nuevas formas que no reconozco y te persiguen juguetonas.

Entonces huyo de ellas, y me siento huyendo de mi ciudad, y pienso si tú las ves también y qué pensarás.


Que las tuyas siempre marquen el camino a casa.
Que la nieve te recoja siempre si te caes.

Que si me marcho, sigas siendo mi ciudad. Y tú, el estandarte.

Que te atragante tu luna de miel.

Que se pudran tus deseos.
Que no se cumpla lo que sueñas.
Que nunca tengas primaveras.
Que se te apaguen los besos, y que como a mí, te duela.

Que tus fantasmas nunca más vuelvan a verme.

La ponía, Laponia

“- Todo caduca con el tiempo. El amor también. La gasolina del coche, por ejemplo: si olvidas que se va a acabar te dejará tirado en medio del campo.
- Yo te voy a querer siempre, y si se acaba la gasolina me muero.”

Alabamas en pijamas

Él deambulaba sin mucho rumbo, la mañana comenzaba a avanzar, y mientras todos se iban a acostar, él tenía aún una cuenta pendiente.
Saludaba con gesto vacío a aquel que se cruzara. Su aire distraído le hacía moverse con relativa lentitud, como si la gravedad no terminara de actuar en él. De sus pupilas, dilatadas como agujeros negros, emanaba una melancolía casi palpable, como si pudiera lanzarla allí donde mirara.

De alguna manera llegó a una puerta inesperada y la abrió.

Y allí estaban las tres, acurrucadas cada una en su cama, pequeñas e inherentes al mundo. Dispersas como mantequilla untada sobre demasiado pan.
La imagen le inspiró cierta ternura, o belleza, o ambas...

A fue la primera en abrir un ojo, somnolienta le miró y sonrió, y le invitó a sentarse al pie de su cama.
P y L también amanecieron y preguntaron con la mirada: "¿Cómo estás?"

Él clavó sus ojos en cada una de ellas, sin palabras, prácticamente entregándoles a cada una un pedacito de corazón. Era como si hubiera ido perdiéndolos por el camino y quisiera regalar los últimos, para que le comprendieran, para que le escucharan. Él, de alguna forma, solo quería contar su historia.

Y así comenzaron a divagar sobre su vida. Abrió su pecho y las dejó entrar (tan pequeñas ellas), y que averiguaran quien era y cómo era.

L, que le conocía un poquito más, no tardo en intentar contener alguna lágrima, estaba triste por sus amigos.
A y P, emocionadas por los relatos y su forma de amar, pronto se dejaron llevar.

Él no podía parar de hablar, quería contarlo todo, decir todo. Lo que había callado durante tanto tiempo.


...


Cuando terminó, mucho más airado, las miró. Allí seguían tumbadas y diminutas, con una especie de sensación agridulce. P dijo "¿Nos levantamos a desayunar?", y el resto asintieron.

Al salir del cuarto, sintió el primer coletazo de tranquilidad en toda la noche, y sonrió sinceramente.

Se paró delante de la puerta y susurró "gracias chicas".

Y cerró tras de sí esa entrada a Liliput. Era la hora de enfrentarse al gigante.

¡Ánimo Valiente!

A girlfriend would be nice...

But I'm already in a relationship with alcohol and bad decisions

Hoy entraste en mi fb

Y por desgracia, me dormí más tranquilo.

Una prosa de madera.

Soledad que te pegas a mi alma,
en la dulce soledad de este campo de otoño.

No hay momentos de sosiego.
Rebeldía pura de amores... sin amores.

Ilusiones puras y puros conformismos 

intentando levantar el espíritu nostálgico
de querer estar contigo y nunca estarlo.

Volverás de vez en cuando a estas tierras agrietadas
y verás de nuevo a quien te ama borracho...

Borracho de amores y libertades,
Y también de vinos por olvidarte. Borracho...

Y si surgen saludos y palabras 

tal vez notes la dureza de mi estilo
queriendo no herirte en nada,
y en mi soledad sólo herirme yo mismo.


Soledad de amores triste y pura...

Soledad de amores, y locura.