Había una vez...

Pero ya no.

La huida

Se que no pides consejo a nadie
porque corres el riesgo de que alguien te diga la verdad.
Vives esperando un volantazo del destino
harta de echar de menos el cuerpo al que renunciaste.
Entonces ignorabas que esto pasaría
y que echar de menos es renunciar al presente.

El día pasará y la vida seguirá,
ganaran los mismos
perderán los de siempre
y quizá, si eres paciente,
si dejas de correr -y te perdonas-
la vida deje de ser ese autobús
que se escapa justo cuando llegabas a la parada.

La rubia de la calle bizarro.

No muy alta, pero tampoco paticorta. Con porte alazano y muslos cautivadores dignos de su sangre extremeña.
Camina no muy femenina, pero sí lo es su vestimenta. Ama las faldas y los shorts. Y por un lado o por otro siempre destila cierto toque pin-up.
Su pelo es rubio, y su mirada, desarma a la gente. La saludan en todos los bares donde sólo hombres de dudosa categoría que se llamen "Paco", "Manolo" o "Casto" pueden entrar.

Sus ojos azules y su piel blanquita le dan ese porte ario que tanto habría gustado a determinado líder alemán.

Saluda siempre desde lejos, porque aunque lleva años en la ciudad, lo del pueblo no se pierde.

Desayuna cerveza a menudo. Con un sandwich mixto de ese antro tan querido de la calle pez, su favorito según dice. Y siempre tiene alguna historia con qué acompañarlo. Colecciona novios guapos. Y llora unas 11 veces a la semana.

Se enfada con mirarla, y se le pasa mirándola otra vez.

Ama el teatro. Ama la ciudad. Le gusta leer y las viñetas de Milo Manara. Montar en bici, preparar tappers, la pizza del mastropiero, controlarlo todo y acostarse pronto.

No la busques en la noche. Ella tiene que dormir.

Y para contradecir todo prejuicio basado en el color de su pelo, es ingeniera. Ni un pelo de tonta. Y regaña como las madres.

Por si fuera poco, escucha mejor que nadie.



Y esta noche, en mi hiriente soledad, te brindo con un chupito de cachaça. Por ti, rubia.

¡Que los bares nos encuentren pronto!

Distancia.

Nada que no seas tu,



y esta distancia.

Siempre pepito tierno.

Sempiterno, na.
(Del lat. sempiternus).
1. adj. Que durará siempre; que, habiendo tenido principio, no tendrá fin.

Errores de cálculo en la mirada.

El error es mirar lo de ayer con los ojos de hoy
querer que las cosas vuelvan a ser igual
cuando tú ya no eres el mismo,
como si se pudieran reciclar los suspiros
o dar un mismo beso por segunda vez.

Los mudos no gritan, los sordos no ven la música,
con las cinco letras que se escribe tarde
no puedes escribir ahora,
el amor que fue, ese ya nunca vuelve.

De amor y muerte.

Yo tenía una chica,

Se llamaba Xxx

Ahora ya no está.

Y yo tampoco.

Qué extraño es hablar de ti en tercera persona.*

- Hello! I´m Luis. what´s your name?

- Oh, Eloise! Once I knew an Eloise in Spain. But her name ends with an "a". Eloísa.

Y eso es todo lo que quedará de ti. Un pensamiento frugal y fugaz. Tu pelo, tu cara, o quizás tu sonrisa, o los dos piercings de tu nariz.

Quizás también, aquella comida que siempre me preparabas, o el bar donde nos bebimos incontables noches. Tus canciones favoritas, las mías. El amor por las siestas. Por el campo. El calor del brasero. Panchita.

Un día lo eres todo. Cada pensamiento, cada acción, cada plan, cada risa, cada sentimiento. Y ese día no es muy diferente del día en que tuvimos nuestra última conversación. Yo soy el mismo, pienso igual, o casi. Hago lo mismo, visto con la misma ropa. Mis manos siguen siendo mis manos y ya no reposan sobre tu piel. Intentan volver a reconocerse sin tu espejo, y sin quererlo buscan otras pieles.

Qué difícil y, a la vez, qué natural parece que nos resulta pasar de tú

tú 

tú

nosotros. 

a ella.

ella

ella

yo.

Estado Provisional

Pienso mucho, hablo poco,
me he enganchado a una serie,
y cuando duermo, además de solo, 

lo hago mal.

Bebo mucho, como poco,

leo a veces esa nota

que dejaste hace unos años en mi cama.

Y resisto, como resisten los latidos.

Lo que antes me hacía reír, ahora me pone triste,

Lo que antes me hacía feliz, ya no existe.

Pienso mucho, hablo poco

Bebo mucho, como poco.

Pero no es eterno, es un estado provisional...

El grito siempre vuelve, y con nosotros morirá.

Hubo gente que salió corriendo, asustada.
Otros se quedaron mirando.
Algunos quisieron formar parte de ello.
Y unos pocos ni se inmutaron.



Pero tú...


Tú sonreíste.


Y mi vida reventó.

Y así acabará 2014...

Con un taxi que cogimos juntos,
y del que nos bajamos por separado...